Ivre en enfer

Les bouteilles s'alignaient comme autant d'aristocrates crasseuses, encanaillées après une nuit à côtoyer des lèvres roturières et des langues piquantes d'alcool. Des petites dames de verres, brunes, vertes et translucides, toutes parées pour l'occasion de leurs plus jolies et criardes étiquettes- pourries par l'humidité puis grattées par des doigts nerveux. Le soleil ricochait sur elles en dispersant alentours des reflets ondoyants qui venaient jouer sur les genoux de Luccio.

Genoux nus, cerclés de jean rongé. Peau rougie, délicatement écorchée de s'être trop de fois pressée et frottée sur le sol- parfois marquée de demies-lunes blafardes, quand des ongles vernies s'y enfouissaient longuement. Les ongles azurés de Luccio, sur la main fine et brune de Luccio, La main de son bras long aux déliés harmonieux, déployé d'une épaule à l'arrondis croquant, frôlée d'une clavicule qui courrait jusqu'à sa sœur jumelle. Au-dessus, la peau de velours de son cou et un visage de fille. Délicat mais taclé d'ombres trop accentuées. Celles des cernes repeintes pour mieux être exhibées, celles des pommettes creusées aux doux creux de satin. Quelque part dans un désastre soyeux de peau brune, de duvet translucide et de mèches vagabondes ruisselantes en rivelets bleutés, le cœur palpitant de son visage se froissait et se défroissait en bouton carminée. Sa bouche écorchée, accrochée au goulot d'une bouteille.

Une de plus qui rejoindrait ses consœurs exsangues sur le bord de la fenêtre.

Ses doigts souples jouaient avec les bouchons crénelés, flirtant à chaque contact furtif avec des coupures à venir. Quelques une de plus sur un corps déjà raturé jusqu'à l'os. Jusqu'à l'âme. Quelque part dans son crâne, un brouillon d'âme recraché par la divinité capricieuse qui s'échinait à concevoir des Hommes. Balancée à la corbeille avant d'avoir été achevée, et tassée dans son corps à lui par un ange distrait ou malveillant. C'était ainsi qu'il se serait expliqué sa conception si Luccio avait usé de son imagination à quelque rumination lyrique sordide. Mais il n'utilisait le plus souvent les ressources de la sienne qu'à des fins strictement pratiques.

Comment mener une vengeance à terme. Comment manipuler les apparences à son avantage. Comment échapper à la vigilance de l'hydre scolaire. Comment se procurer de l'alcool et des cigarettes tout en étant mineur. Comment supporter d'exister jusqu'au matin suivant. Pour tout cela, il avait tant des idées qu'un certain art de la projection mentale. Il avait longuement anticipé cette journée, le soir au fond de son lit, tendu sur le matelas, immobile, comme si chaque plis de la couverture avait le coupant d'une lame de rasoir. Il ne parvenait pas à trouver le sommeil avant d'avoir vécu le lendemain. Jamais. Jusque dans les bras lourds de Morphée son corps gardait une tension électrique. De rêves en cauchemars, il ne faisait que s'aiguiser un peu plus au gré des heures nocturnes, et quand il s'extrayait du lit au matin, il était aussi dur et affûté qu'une arme. Le lit n'était pour lui qu'un fourreau dont il attendait d'être tiré pour brandir à nouveau à la face du monde ses yeux de ses silex, ses lèvres acérées et ses mains sèches dont les doigts délicats étaient tissés de longues torsades d'acier. Quand il parvenait aux grilles du lycée, c'était avec une attitude, avec un plan et avec les moyens de le réaliser. Hier soir, il avait fait son choix. Ce serait l'ivresse ou la mort.

Pour cette fois, il avait fait le choix de l’ivresse.