Frisson de la veille du Jour du Muguet

Tremblez

Extrait du recueil de textes : "Contes & Légendes d'Eri"

Douleur.

Souffrance.

Vous préféreriez mourir plutôt que d'être plongé dans ce lac. Inutile d'y trouver le moindre repère, car il n'a pas de fin.

Vous pourriez bouillonner. Comme vous pourriez geler.

Vous pourriez vous sentir horriblement plein. Ou au contraire désespérément vide.

A l'étroit. Ou perdu.

Trop petit. Trop grand.

Qu'il soit d'une lumière éclatante ou des ténèbres éternelles, vous finiriez aveugles.

Réalité.

Cauchemars.

Néant.

La folie s'emparerait de vous dans tous les cas.

Vous ne verriez même plus les efforts que vous faites pour vous sortir de ce lac.

Tout l'espoir qui vous resterait serait alors inexorablement aspiré. A jamais.

Et toute la souffrance pèserait sur vous.

Broyés.

Déchirés.

(inachevé)

Je l'ai retrouvé en premier sur une boîte noire d'avion. L'une de mes marottes est d'écouter ces enregistrements.
(présence qui prend le contrôle du pilote et le force à agir d'une manière insensée, aboutit/mène au crash de l'avion)
Ca m'a marqué, d'abord parce que ça fait peur, encore plus avec le son des enregistrements de boîte noire (c'est grésillant comme une radio cassée), mais surtout parce que ça n'a aucun sens... Quand on sait tout ce que les pilotes passent comme tests moteurs et psychologiques avant de pouvoir monter dans un avion. Ca donne envie de dire qu'il a claqué, surmenage, ou insomnie... Ce serait rassurant. Mais c'est invraisemblable. J'étais vraiment confus, là-dessus. Je ne comprenais pas. J'ai regardé plein de films là-dessus, et de vidéos sur Youtube, parce que c'est un peu ma passion, et à aucun moment j'ai vu un autre témoignage comme ça.

La fois suivante où j'en ai entendu parler, c'était une année après environ, dans le procès verbal d'une affaire que j'étudiais en droit. Un homme accusé de meurtre, relativement sordide, il avait cogné sa femme au poing avant de l'achever à grands coups de je ne sais plus quel objet.
Lors de sa première audience, il a tout avoué immédiatement (je crois que c'était lui qui avait alerté la police en premier) il plaidait n'avoir eu aucun contrôle de ses actions et ne pas comprendre... Bon, ça arrive, mais ce qui m'a rappelé le premier cas c'est qu'au bout de quelques séances, son avocat a plaidé la folie et le type ne répondait pas, ou protestait carrément contre son avocat, ce qui est contraire à toute stratégie. Normalement les types qui plaident le manque de contrôle cherchent à réduire leur peine et suivent les conseils.
Les policiers qui ont reçu son appel sont venus témoigner aussi, ils ont confirmé que lorsqu'il a prévenu, il était complètement paniqué. Il parlait du meurtre et de tout ce qu'on « lui avait fait faire », sans pouvoir expliquer qui lui avait « fait faire ». Au procès, lorsqu'on reprend cela, il commence à parler d'une puissance suprême dans sa tête et de comment il l'a senti s'installer peu avant que sa femme revienne du travail... il se coupe au bout de quelques échanges avec le juge peu crédule. Après, il se renferme et n'en parle pas. Je me suis demandé ce que ça aurait donné s'il avait été pilote d'avion... Peut-être pareil ou à peu près.

Et puis, il y a eu les petites annonces. Beaucoup trop de petites annonces. Et la TV a commencé à en parler.

Je suis tombé la tête la première dans cette histoire : j'étais captivé. Je collectionnais les coupures de journaux, je pouvais sortir les noms de témoins. Je pense que là où j'ai basculé, ce serait quand j'ai décidé de me rendre chez quelqu'un, un témoin oculaire pour éclaircir certaines choses dont il avait parlé.

J'ai fait un bon trajet en voiture, il faisait plutôt lourd mais pas moche. Je suis arrivé sur le coup de 17h, à peu près ce qui était prévu et j'ai sonné. Maison de banlieue dans un quartier de banlieue, avec des lambris blancs tous identiques et des voitures parfaitement garées. Le mec m'a ouvert : Daniel Leros*. Bien habillé mais sans excès, un gilet qui fait mec en retard sur son temps. Il m'a invité à entrer, m'a servi une tasse de thé. Je me souviens que mon regard a accroché sur un cadre photo, près d'un quelconque meuble : on le voyait souriant, autre coupe de cheveux, une femme à son bras. Au premier regard mon gaydar m'avait indiqué qu'il n'aimait probablement pas les femmes, pourtant. Bref, pendant que j'essuie la buée de mes lunettes, on échange des mondanités. J'apprends quelques faits sans importance sur son parcours. Ecole d'ingénieur à R***, auteur d'un ou deux bouquins. On en arrive au fait. Il me raconte l'incident.

C'était dans un petit supermarché. Le caissier s'était fait braquer par un type armé, qui hurlait qu'il voulait l'argent ou sinon il se tirerait une balle dans la tête. Tout en hurlant ça, il pleurait et ajoutait de temps en temps des phrases de malade mental, comme « Sauvez-moi » ou « Empêchez-le de me faire du mal, s'il vous plaît ». Jean affirme l'avoir entendu s'excuser aussi. Je lui ai raconté l'histoire de la boîte noire, il n'a pas pu nier la ressemblance. Quand j'ai avancé l'idée que les évènements soient liés par contre il ne pensait pas à la même chose que moi. Il a avancé tièdement la « confirmation » que peut-être, une maladie mentale qu'on ne connaît pas... et il est parti sur l'idée que la société actuelle fait peur. J'ai voulu le rediriger, en parlant de causes occultes (j'ai toujours aimé me renseigner sur les crop circles, aliens, paranormal etc.) mais il était parti à me parler de sa nièce qui s'était suicidée et là, je ne vois pas comment j'aurais pu le couper poliment. Je l'ai écouté patiemment jusqu'au moment où il a décidé de sortir les albums de famille. C'est bien ma veine, je me suis dit, il était en manque de société... Il m'a amené au salon, un lieu tellement propre qu'on a peine à croire que quelqu'un y vit. Petites dentelles rondes sur les fauteuils rembourrés, pas un qui soit plié. Les tables qui miroitent à la lumière du dehors, sans rien dessus qu'une babiole décorative, posée stratégiquement. Vous voyez ?
Il m'a fait asseoir sur un fauteuil. J'ai eu du mal à trouver une position confortable. En même temps, je ne pouvais pas l'éviter. J'avais fini mon café. Aucun prétexte pour partir qui me vienne de manière convaincante. Et puis je ne voulais pas être malpoli. Il a commencé à me montrer des photos des années 2000, avec la couleur mais les coupes et les vêtements qui indiquent une époque révolue. Sa nièce avait l'air gaie et souriante, lui aussi, sa femme aussi. Je n'ai pas osé poser de question au sujet de cette femme. Visiblement, elle avait disparu. En souriant, selon toute probabilité.
J'avais une sorte de bourdonnement dans les oreilles. Comme j'étais bloqué sur la recherche de prétextes pour partir, j'ai complètement oublié de l'écouter. J'avais l'essentiel, enfin je croyais, il rabâchait sur sa nièce qui s'était suicidée, qui avait à peu près mon âge et l'avenir devant elle...
Au bout d'un moment, le foutu cactus en pot qui était posé là a fini par tourner devant mes yeux, j'avais la nausée à force d'être exposé à la solitude maladive et au ton monocorde de ce type. Presque par réflexe, je me suis levé.
Il m'a demandé si tout allait bien, m'a suggéré de me rasseoir, en voulant poser une main sur mon épaule. Je lui ai dit que j'avais quelque chose à faire, et je suis parti avec presque pas d'autres politesses. En partant, il m'a dit de le rappeler si j'avais besoin d'en savoir plus, et il a insisté pour me donner des cookies ou je ne sais quoi. J'ai refusé. Je ne voulais pas rester le temps qu'il prépare une boîte, et devoir le revoir pour lui rendre.

*Tous les noms ont été modifiés, ndle