Vin et un, Nout, Demi le vin.

Sève rai.

L'aventure des deux compagnons venus de Crenheim se poursuit. Voici leur vie à Solipsane.

Mais son compagnons ne tarissait plus, le soir, de ce qu’il fantasmait de faire une fois arrivé dans cette ville dont il rêvait depuis longtemps ; goûter aux liqueurs des fontaines ivres ; monter à bord d’une des nacelles qui flottaient dans le ciel comme des lanternes, leurs vastes panses de papier tendu sur des tiges de métal illuminées par le feu solipsan qui les maintenaient dans les airs ; visiter les plus somptueux lupanars, les plus secrètes fumeries, se baigner dans les thermes les plus monumentaux, où les murs et les sols sont tapissés de marbres et les coupoles de mosaïques dorées, et ainsi de suite. Il rêvait tout haut, à chaque mot ses yeux brillaient de joie et de gourmandise. Olben n’avait pas osé l’interrompre et lui rappeler que toutes ces choses demandaient de l’or, et qu’ils n’en avaient plus ; ils étaient sales et poussiéreux, leurs provisions presque achevées, leurs bourses à plat, leurs chevaux fatigués … Mais il s’était contenté de sourire et de le laisser imaginer une vie qu’ils n’auraient pas.

[...]

Dans la chambre poussiéreuse qu’ils partageaient sous le toit d’une vieille maison des faubourgs, Olben pouvait à peine discerner le torse pale et nu d’Arbiôn entre les draps rêches de leur paillasse. La lumière ne venait qu’en raies fines au travers des hourdis mal ajustés, comme des traits blancs et douloureux. Il faisait chaud dehors. Trop chaud pour des natifs de Crenheim comme eux. Les rues de Solipsan grondaient sourdement sous l’affluence de la foule habituée à ces étés lourds. Eux restaient cachés jusqu’au soir, attendant que l’air tiédisse un peu pour sortir et se mettre en quête d’argent. Pour une soirée, un noble louait leurs services pour garder la porte de leurs palais, et ils passaient la nuit appuyés sur leurs hallebardes dans des vêtements d’apparats coûtant dix fois tout ce qu’ils n’avaient jamais possédé, suants à grosse goutte. L’odeur des parfums et des liqueurs qu’exhalaient les fenêtres au-dessus arrivait jusqu’à eux et ils la saisissaient avidement. Ils attendaient jusqu’au jour que l’intendant se lève et les paie, quelques piécettes à peine qui les feraient vivre une journée de plus. Ils rendaient les livrées étouffantes et rentraient dans la masure où ils avaient trouvé refuge.

En chemin, ils achetaient une miche de pain, du fromage de chèvre, quelques olives, une pèche, des figues, et du vin aigrelet. Dans l’ombre de leur repère, ils mangeaient et s’endormaient, comatant jusqu’au soir. Ils avaient vendu leurs chevaux. Les nacelles aériennes étaient chères et réservées à l’élite solipsani. La virée aux thermes qu’ils s’offraient une fois par semaine avec le petit pécule qu’ils réussissaient à accumuler se déroulait dans un bâtiment bas et décrépit, aux eaux tièdes et aux murs austères. Les légendaires fontaines ivres trônaient vides sur une grande place du centre. Un passant leur avait dis qu’elles n’étaient remplies que lors des triomphes des généraux. Olben n’avait pas été surpris de ces déconvenues. Il s’y était préparé. Arbiôn lui avait pris chacune d’elles comme une gifle. Il dormait beaucoup, parlait moins, riait moins. Olben avait cherché à le soutenir, à lui remonter le moral. Quand au matin lorsqu’ils allaient pour s’endormir il se glissait contre lui et l’enlaçait en silence pour se réconforter mutuellement – les prostituées étaient chères, et leur accent de Crenheim ruinait toutes tentatives de séductions – Arbiôn se contentait de sourire tristement en répondant par quelques furtives caresses.

C’était temporaire, un service qu’ils se rendaient en vrais amis dans le besoin. Les femmes de Crenheim étaient loin, si loin ! Celles d’ici riaient de leur accent. Arbiôn avait toujours eu du succès avec elles et leurs refus et railleries l’avaient peut-être blessé plus que tout le reste.

Olben se coucha à côté de son ami. Celui-ci fixait, le visage indéchiffrable, le regard vide d’émotion, la poutre maîtresse au-dessus de leurs têtes.
« Olben … tu crois que ça serait mieux d’aller en Hercynée ? »
Il s’attendait à cette question depuis quelques jours maintenant. Ce matin en arrivant devant le marchand de vin qui dressait tout juste son étal, il avait insisté pour prendre du vin rouge de là-bas, même s’il était plus cher. C’était un liquide plus épais que les vins de Solipsane, d’un mauve soutenu, plus fruité. On n’y mettait pas que du raisin. Arbiôn en avait encore les lèvres violacées et sucrées.
« Nous n’avons plus de chevaux Arbiôn … »
« Je veux partir, je n’aime pas cette ville … J’attendais autre chose. »
Arbiôn avait le visage expressif, ses grands yeux facilement humides ; à Crenheim, cet aspect si sensible de sa physionomie attirait la sympathie et l’amitié, mais pas ici ; les gens étaient plus cyniques et voyaient là de la faiblesse. En cet instant, sa voix avait vacillé.

Alors Olben réfléchit. Rationnellement ils n’avaient pas de raison de partir ; ils trouvaient du travail, arrivaient à survivre. Quelque-part, peu à peu, leurs conditions matérielles s’amélioraient. Les chevaux leur avaient permis de payer le grenier de cette masure ruinée et d’avoir quelques réserves en cas de coup dur. Moralement en revanche, c’était une autre histoire. Ces gens étaient trop différents d’eux dans leurs mentalités. Et pour deux campagnards comme eux, Solipsane était un monstre titanesque. Un splendide et terrifiant labyrinthe aux pièges mortels. Ils étaient étrangers, pauvres, campagnards. Jamais ils ne seraient heureux ici. Il se surprenait même, lui ! Le raisonné et réfléchi Olben, à regretter leur départ de Crenheim, quand bien même la guerre qui y menaçait les aurait contraint de se cacher ou d’être miséreux. Ici, Arbiôn perdait de cette bonté, de cette innocence et de cette joie qui faisaient de lui Arbiôn. Cette ville les avilissait. Alors il ne répondit pas avec raison, mais il savait qu’il répondait avec sagesse :
« Alors partons. Revendons le grenier, partons à pied. Nous travaillerons dans les champs sur le chemin et ça ira bien même sans chevaux. Les récoltes vont commencer, il y aura bien des gens pour nous payer à la journée. Allons en Hercynée. Partons, même maintenant. »

Sa main qui frôle son cou. Mèche de cheveux qui retombe. La tête rejetée en arrière, exhale, sourit. Coup de hanches, son bras s'envole. Narquois, extravagant, sensuel. Je brûle par les yeux et le ventre. Sous les lumières de miel, on voit chaque poil de sa peau, la qualité est étourdissante. La créature se rapproche. Je peux sentir chaque millimètre traversé et j'aimerais les incarner. Sa main se rapproche... Son visage... C'est ensorcelant, j'oublie où je suis comment je suis... Mais quand iel me touche, ma peau se réveille de toutes ses forces, je dois fermer les yeux un instant, mon corps est en surchauffe, tous les compteurs paniqués s'agitent, mes membres sont pris de tremblements. Mon souffle se coupe, se reprend de manière erratique. Je ne sais plus respirer.
Rouvrant les yeux, je rencontre son regard, fixé au fond de mes yeux. Mon Dieu.
Oh, mon Dieu.






Nos lèvres sont scellées depuis trois nuits, je suis en ébullition comme un big bang qui brûle pour toujours, je jette mes mains à l'assaut de ses cheveux, mes jambes serrées autour d'iel, il est possible que je convulse, qu'importe, il y a même une odeur chaude ! J'embrasse et embrasse encore, c'est frénétique, sa douceur, sa présence... sa beauté ! Cette créature est la plus délicieuse que j'aie jamais ah.
Ca a bugué.

…
Bon, on redémarre. Ok. Ouah.

"Par delà le bleu et le mal"

Contrainte : texte érotique

Son œil bleu la contemple.

Bris de glace fendant une mer irisée.

Intense. Magnétique.

Brûlant.

Sa main sur sa poitrine apaise son cœur douloureux. Allume une myriade d'incendies sur sa peau. Caresse avec une tendresse infinie son âme bouillonnant d'excitation.

Ses lèvres dans son cou. Son corps contre le sien. Elle sent son amour partout autour d'elle, tous ses sens sont délicieusement accaparés.

Elle encadre son visage de ses propres mains graciles pour contempler sa beauté androgyne. Cet œil céruléen digne des cieux de nuit d'été, aux froids éclats d'opale ; cette lueur de désir dansant dans sa prunelle.

Un autre frisson parcourt son échine.

Sa main caresse toujours sa poitrine. Caresse son cœur à travers la chair. De l'inquiétude se reflète dans son regard. Mais aussitôt, elle étire ses lèvres en un sourire rassurant. Hoche doucement la tête.

"Je t'aime, Mell."

Mell frissonne aussi. Ses doigts fins se referment avec délicatesse sur un de ses seins nus, l'enveloppant d'une subtile onde de chaleur. Ses lèvres grâcieusement ourlées se posent contre les siennes, et elle se sent s'embraser de l'intérieur. Leurs souffles s'entremêlent.

''Moi aussi, Lynn...''

Lynn explore alors le corps de Mell de ses mains.

D'abord ses bras. Puis ses épaules. Son dos. Sa nuque.

Ses cheveux de jais.

Tout autant de grisants chocs électriques à travers sa peau dorée.

Mell embrasse la poitrine de Lynn. Son bas-ventre se tord lorsqu'elle gémit sous ses lèvres. Elle fait perdre en réponse ses pâles doigts dans sa chevelure comme fendant une mer d'encre. Des baisers doux, légers tels des plumes. Des caresses telles une apaisante brise. Des soupirs chantant un amour passionné mais délicat.

Les baisers sont plus intenses. Les sons plus sensuels.

Mell taquine le mamelon dressé de Lynn de sa langue. Ses mains tiennent doucement sa taille alors qu'elle se cambre de plaisir. Les siennes se serrent davantage sur ses mèches lâches. Mell alterne baisers humides et coups de langue. Son souffle est tel une flamme courant sur du papier. Dans les veines de Lynn semblent déferler des torrents de lave. Elle regarde Mell, ne résiste pas à la vue de sa chair rosée si sensible dans sa bouche.

Un tendre sourire se dessine sur les lèvres humides de Mell. Son oeil céleste est brillant, bouillonnant. Une perle de glace incandescente. Une de ses mains parcourt à nouveau le galbe de sa poitrine. Ses gestes sont doux. Précautionneux. Comme manipulant de la porcelaine.

Mell sent le pouls de Lynn s'emballer.

Beaucoup trop.

Beaucoup trop vite.

Ses lèvres et sa main se retirent d'un coup de sa poitrine.

Ses doigts effleurent la zone où pulse la vie de son aimée.

"Ça va ?" murmure Mell d'inquiétude.

Des gouttes de sueur coulent sur son visage écarlate. Ses paupières se lèvent à moitié, dévoilant à nouveau ses iris d'ébène.

"Je... Je vais bien..."

Mell se fait happer par les yeux de Lynn. Cet éclat semblable à la Lune dans la nuit noire.

"Ton cœur... il... il battait fort..."

Lynn entrelace ses doigts avec les siens. Son souffle est encore trouble. Saccadé.

"Ne t'inquiète pas..."

Elle entoure ses épaules d'un bras, niche son visage dans son cou.

"On prend notre temps..."

Mell reprend son calme contre son corps effervescent.


(inachevé)

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(et des bouts de trucs un peu retravaillés, possibles débuts ou parts de quelque chose un jour)



Huile de langue visqueuse sur le bout des lèvres, suintement de bouche aux muqueuses de crapaud. La parole comme un marais qui s'étend, le langage comme un piège pour cacher la vérité des yeux. Des mains trop douces. Les mots en furie pour masquer le mouvement, la petitesse révélatrice du geste. Tout noyer sous les roulements de langue, dans les claquements de lèvres, entre les sifflements. Les rires à crever dans un pot de miel. Les bruits mouillés qu'il y a dans la parole. Comme une eau vaseuse et remuante. Au fond... Tous les poissons noyés.
Et une mâchoire qui claque. Les dents se perdent. Germes d'émail en boue, en fond de boue. Tout au profond du sol de moire.


Ronces d'eau comme des anguilles qui mordent, dents d'épine dans la peau qui déchirent, fouillis barbelé qui se prolonge au ventre en tourbillons d'horreur. Ne laissez pas traîner vos pieds dans la vase de ces lacs, sous leurs brumes et sous leurs nénuphars, les ronces ondulent comme des serpents. Elles attrapent les chevilles et s'enroulent dans la chair pour abattre l'intrus, peupler sa carne en profondeur. Glissement jusqu'aux entrailles, la coupure et le poignard qui perce... Cent fois la morsure et la viande qui se fend. Qui saigne et se contracte, en vain. Quand elles s'étendent, rien ne les arrête plus, à part le feu, l'ardeur rageuse d'une flamme posée sur elles... Mais à travers la chair, dans la cuisse, dans l'abdomen incisé, dans la poitrine qui saigne ? Qui mettrait feu ainsi à son propre corps ?


grouillement ventre chaud jusqu'aux entrailles la coupure et le poignard qui perce