Et un peu de vitriol !

NON !!! Euh, ouiiii.
Thème image : https://www.deviantart.com/telthona/art/Total-War-Warhammer-2-Lab-Rat-718925434

Parfois je traverse les quartiers ouest pour rendre visite à mon ami Curwen. C’est un alchimiste, et malgré sa profession et l’imaginaire que l’on peut s’en faire, il est jeune et propre sur lui. C’est ce genre d’hommes à ramener de jolies filles le soir, toujours différentes, et à boire jusque tard. On imagine souvent les alchimiste comme de vieux hommes barbus et rabougris, mais rien n’est moins vrai. Ils sont jeune aussi, comme nous.

La maison de mon ami est toute en longueur, étroite sur la rue, mais étendue vers l’intérieur, jusqu’à un jardin précédé d’une serre. J’aime beaucoup cette serre, avec son parquet de chêne fatigué au sol, la cire sombre, presque acajou, et le bois blanchis presque ivoire. Puis ces étranges plantes dans leurs bacs de terreau noir, l’ossature de fonte sombre et les vitres épaisses, à l’épaisseur irrégulière comme des lames de glace à moitié fondues. Au travers, le jardin et ses ombres vertes paraît déformé et mystérieux. Il y a, dans cette pièce, un long sofa de velours un peu passé, une table basse au plateau de verre. C’est là que Curwen séduit les jolies filles qu’il rencontre c’est aussi là que nous buvons un verre en refaisant le monde. Aujourd’hui, il est vêtu d’un pourpoint de cuir et d’une ample chemise à la mode un peu passée mais qui le font paraître canaille. En mots simples et gestes simples de vieux amis, il m’invite à rentrer et me sert un verre de crème de cassis. Nous trinquons dans le salon, là où la longue table cirée lui permet de tenir des banquets, ou de faire de longues recherches. C’est le cas aujourd’hui. Il s’empile sur la surface lisse des montagnes de parchemins, de volumes épais reliés de cuir ou de papier, des fascicules, une machine à écrire, des feuilles par centaines, des cornues, des tubes, des alambics, des béchers, des boites à pétri, des ampoules à décanter et milles autres instruments étincelants, rutilants, mats … une odeur citronnée flotte dans cette pièce comme une nappe d’huile, des ombres confuses roulent au plafond.

Il y a un tableau dans cette pièce, une peinture à l’huile d’un illustre inconnu, représentant un rat colossal vêtu d’une bure, fixant d’un œil noir le spectateur. Ce rat m’a toujours mis mal à l’aise, mais Curwen l’affectionne beaucoup.
« C’est le maître alchimiste, celui qui a chuchoté ses secrets aux premiers alchimistes humains. »
Il me l’a dis une fois, énigmatique, et je l’ai pris pour une plaisanterie, mais ça n’en était pas une. C’est en effet le mythe fondateur des alchimistes, qu’il soit vrai ou faux n’a aucune importance. Aujourd’hui, le tableau s’écaille, il laisse tomber de petites écailles colorées sur le vaisselier en dessous. Ça fait six ans que j’ai vu ce tableau pour la première fois, quand j’ai passé le seuil de la maison de Curwen pour la première fois. Je fais remarquer les miette à mon ami ;
« C’est normal, il est très ancien. Je pense le faire rénover, mais ça coûte cher et j’y suis finalement peu attaché. »
L’idée de voir ce tableau inquiétant disparaître bientôt me rassérène plus que je ne saurais dire. On discute de choses et d’autres, et il me propose de visiter à nouveau sa cave, mais je refuse. Une fois il m’y a emmené ; il y a une salle d’un château très ancien, qui a été enseveli avec le temps. Elle est plus vaste que le pâté de maison, peut être fait-elle la moitié du quartier. Des milliers de piliers fins et ciselés s’élèvent jusqu’à des arcs outrepassés de marbre blanc et noirs alternés. La lumière rougeâtre de lanternes de verre se reflètent dessus comme sur du givre, il fait frais, les ténèbres s’appesantissent après quelques mètres à peine. J’ai eu peur quand j’y suis allé, malgré la beauté et le mystère de ces salles. Car cette première salle n’est que la première, et des escaliers et des couloirs font descendre jusque très profond sous la terre, jusque dans des mines et des grottes. Curwen m’a dit que le maître alchimiste était le maître du château, je ne sais pas si c’est la vérité ou une plaisanterie. Mais l’idée que cette chose ait pu y être m’a glacé.

Alors nous plaisantons à la surface, il me raconte qu’une salle basse qu’il a découverte récemment possède une voûte sombre incrustée d’étoiles de quartz et d’argent, et une autre où des cuves de verre contiennent une humeur comme du formol, où flottent des masses organiques. Il se lève pour me montrer des photographies qu’il a prises mais je l’arrête. Inutile, je préfère n’avoir que des mots. Voir ces lieux magnifiques et terrifiants ne me tente pas. Il continue ; il y a un corridor d’obsidienne, et il est sûr que la table d’émeraude se trouve là dessous. Bien, je pense, et qu’elle y reste ! Je ne lui dis pas, pour ne pas le blesser. J’aime plus l’homme que l’alchimiste chez Curwen. Mais j’aime l’alchimiste plus que les autres alchimistes, et c’est déjà bien.

Un impossible vert flamboyait dans tous les sens.

Un vert exaltant, excitant !

Ses yeux de démons étaient tels deux billes de feu, alors qu'il contemplait son œuvre. Peut-être entre ses mains : un pouvoir inimaginable.

Sa gueule s'ouvrit en un sourire bestial, carnassier, mettant en valeur deux longs poignards d'os entre ses multiples crocs acérés. Il prit la fiole entre ses doigts crochus. Le liquide y brillait d'une couleur surnaturelle, pétillait, remuait sous ses gestes.

Mais il devait encore le tester, comme le ferait tout bon scientifique.  

Il réajusta fébrilement ses lunettes sur son museau, dégagea quelques babioles qui traînaient sur sa table en un mouvement, reposa précautionneusement la fiole. Il se permit juste un moment d'accalmie, se laissant simplement bercer par le bruit des bulles qui s'éclataient au-dessus du chaudron.

(inachevé)

texte de ziel

le monstre alchimic y est parvenue ! d'un regard de feu il observe les simboles. enfin !
vizions funestes se mêlent à la vapeur. Absorbant la chaleur, elles croissent et prolifèrent. Leurs pieds d'argile s'enracinent et élancent d'un geste leur têtes embrumées.
Éclatant de rage, les fumées s'embrasent en des nuages cyclopéens.
Un géant au creux de sa montagne les regardent s'amonceler.
L'atmosphère s'alourdit, les nuages craquent, le flash apparaît, il fracasse, tonne, déchire. il s'élance de tout son long, météore en fusion.
Libérant sa chevelure, le géant bondit, bouche ouverte face à l'infini.
il a gobé la goutte, elle fait battre ses veines. Dans son œil unique, le temps n'existe pas, il voit.

texte d'uterc

182 tentatives d'envoûtement de sorcier jouit,
le changement s'offre à lui
il sera enfin roi, maître de soi.
exploitant les rats, l'éternité de la puissance il obtiendra.
de savoir toxique en échange, l'habitera.
sans se rendre compte, il se transforme en bête féroce,
un gigantesque rongeur aux yeux rougeoyant.

Les bruits les plus constants étaient celui de la flamme qui brûlait et de la potion qui chauffait. C'étaient aussi les mouvements les plus réguliers et les lumières principales dans cette pièce.

Engoncé sous trois épaisseurs de sweat shirts et t shirts crasseux, Morgan écrivait des étiquettes. Il était soigneux. Tout en lui disait la crasse et la négligence : ses cheveux, ses mains, son pantalon, ses grolles. Une sorte d'être ébouriffé et taché de bas en haut. Et au milieu des mèches, un visage. Un grand adolescent, presque jeune adulte, avec l'arrogance de quelqu'un qui a un statut inférieur à tous. Son attention projetée à l'extrême au bout de ses doigts, il saisissait sa plume, la trempait dans l'encrier, se penchait sur une pelure de parchemin et y griffonnait un mot ou deux. Il se penchait à chaque fois au moment d'écrire, et tournait imperceptiblement sa tête du côté droit, où il portait une sorte de lunette grossissante. Le son du parchemin emplissait la pièce par sa présence, puis l'emplissait par son absence. Comme une respiration. Puis recommençait.
Morgan écrivait, puis se redressait pour déplacer le morceau de parchemin vers sa droite. Il rapprochait un morceau vierge depuis son côté gauche, se penchait sur une fiole pour l'examiner, réajustant sa lunette de temps en temps. Ayant identifié le contenu, il saisissait la plume à nouveau, l'ajustait entre ses doigts, la trempait dans l'encrier...

On entendait également un tintement, venu de l'autre mur. Un rat de la taille d'un petit humain y déplaçait des alambics et plus de fioles. Il semblait possédé, mais il était seulement passionné. On voyait à son habit qu'il était Maître Sorcier, tombé en infortune visiblement. Rien de surprenant. Les lumières dansaient, leurs gestes aussi. Le Maître faisait varier parfois la chanson de la pièce. Il attrapait des pots en les faisant tinter, agiait leur contenu. Le griffonnement emplissait la chambre, le Maître s'agitait. Il ricanait. Le griffonnement s'arrêtait. Le bruissement des robes sur lesquelles s'imprimait la lumière. Une interruption. Il posait un pot sur la table. Le rythme était paisible, les bruits aussi. Le vieux Maître poursuivait ses expériences. Il s'exclamait, marmottait, laissait le silence s'étendre en trafiquant dans un bol. S'il avait été empressé, cela aurait donné le tournis : agitait, faisait tinter, bruissait, bruissait. Il agitait, baragouinait. Faisait tinter. Cependant que l'apprenti attrapait, faisait glisser, trempait, griffonnait, faisait glisser, inlassablement, tout concentré qu'il était. A ce moment, Maître Fumi n'était pas dans le réel, mais emporté au milieu de ses idées, il se déplaçait sous son propre crâne dans ce laboratoire.
De plus petits rats se promenaient un peu partout, des rats de taille normale. Maître Fumi en avait déposé deux sur la table. Leurs pattes tapotaient, leurs dents grignotaient au milieu des bruits placides, et les fils grésillaient quand ils les grignotaient.

[pas fini]

le spoual: