Image de Sombre forêt dancefloor enguirlandée

TSUMARI MOTODORI MADE BYE BYE BYE~
(le sujet c'est ça : )

Sordides, les murs de la chambre se rapprochent sans bruit. La lumière demeure glauque. Elle éclaire les coulures de shampoing. Son bras pend lamentablement. Il geint. Il inspire. Il gémit. Il a froid. Sa peau se tend. Ses testicules rentrent dans leur coquille.
Lui aussi se recroqueville, mais son pied glisse, il tombe en avant, tend les bras, rentre la tête, avance l'autre pied... Il essaye de poser les orteils au sol, se rattraper mais la gravité, le rattrape avant lui et
il
court
il court
il court
il inspire
il expire, son souffle haché par ses talons. Son corps tombant sans cesse en avant, ses pieds cherchant toujours à le rattraper, les murs se sont éloignés et rapetissent au loin, derrière. Devant lui, la forêt. Immense, toujours plus haute, ses pins tressautent avec violence, comme une païenne danserait. Il croit voler, d'un vol douloureux qui broie tant son corps inhabitué. Ses poumons, compressés, s'embrasent du feu de l'emphase. Ses talons choqués martèlent sa liberté. Son dos lourd et ses bras qui ne savent où se mettre se désarticulent et disparaissent dans le vent. Il n'est qu'un centaure.  Sa place a toujours été au milieu d'un vent grisant créé par ses propres sabots. Rouge, son visage tendu aux éléments se gonfle et se sculpte de nouveau. Il va où ? Où va-t-il ? Qu'est-ce que cette direction qu'il vient de prendre ? Pourquoi est-il sûr de lui ?
Sa poitrine le tire, effréné, il a obtenu une cible. Il heurte la ligne d'entrée au creux des bois. Elle éclate en mille morceaux et cède. Elle n'a jamais existé. Le centaure est chez lui, il sait : aller de l'avant, c'est aller vers. L'astre file au-dessus de lui qui file au-dessous et les arbres foisonnent comme de noirs marqueurs verticaux. Fougueuses, toutes les feuilles se jettent sous lui ; les buttes se font vagues qui soulèvent ; comme l'oiseau suivant le courant de l'air, il est.

Il court il sait il va il est...

Il court il sait il va il est.
Il court il sait il va il est.

Il court il sait il va il est.
Il court il sait il va il est.

Ferme les yeux, maintenant, toi qui rêves... Dors.

Des pieds nus foulent l’herbe élastique, filant vers la clairière et ses myriades de lampions flottants. On s’assoit dans les coussins et sur les tapis, on se distribue gâteaux et sucreries, on se sert du vin épais de promesses. Le conversations vont bon train, fluides et joyeuses. La nuit ressert son poing tiède sur le petit groupe assemblé. Hors du cercle de lumière, on ne pourrait savoir ce qu’il se passe.
Les voix vibrantes d’un duo de conteurs modulent l’air, et voilà que la mosaïque de tapis colorés devient une petite île sur une mer d’huile ! Des orbes de feu doré dansent et tanguent au dessus des vagues lourdes. Une écume de nacre vient s’ourler jusqu’aux franges du radeau à la dérive alors que l’on sort ouvre, en conclusion du récit, une marmite pleine de riz vinaigré et de généreuses tranches de poisson grillé à point. On parle fruits de mer, un oursin ramassé par un enfant passe de mains en mains, puis on sort des flûtes de pan, une femme se met à parler d’un albatros qu’elle a vu un jour planer sur la mer. On l’écoute, et le conte de mer devient conte d’air. L’écume s’ourle et s’enfle sans cesses en masses toujours plus vastes, alors que, narguant le vide sur leur tapis volant, le groupe rit et chantonne. On sort des livres, on lit, le vent fait planer le groupe, le porte sur l’onde blanche d’un cumulonimbus, dont la silhouette se détache dans la vague clarté à l’horizon. Les voyageurs commencent à perdre en en vivacité. Certains se sont endormis. D’autres discutent calmement. Du thé circule, avec de petits biscuits bruns et parfumés. À l’horizon, le ciel s’empourpre doucement. C’est un vent frais et doux qui se lève, alors que les nuages enveloppent les veilleurs dans un brouillard cotonneux. L’herbe est à nouveau là, humide de rosée, tout autour d’eux. Les derniers à tenir s’endorment. La nuit est finie.

Pieds au plancher

De la maison, on n'avait bâti que le plancher. Des planchettes de cagettes posées soigneusement en carrés ordonnés. Aussi ordonnés que la forme des planches le permettait : elles étaient parfois gondolées, vrillées, échardées. Mais Galou n'avait voulu en retrancher aucune. Embrassant d'un coup d'oeil toutes celles que nous avions amassées pour lui, pour qu'il puisse bâtir avec la maison dont nous rêvions tant, il avait décrété qu'il les utiliserait toutes. Et pendant toute une nuit, il avait trié, choisi, assemblé les planchettes par deux ou par trois. Enfin, avec des vieux clous que nous avions déniché je-ne-sais où, il les avait fixé, toujours patiemment.
C'était lui également qui avait trouvé la clairière où nous nous installerions. Selon ses dires, c'était même plutôt la clairière qui l'avait trouvé. Il se promenait comme à son habitude, sans bien savoir où il allait, les pieds et la barbe au ciel, quand soudain une bestiole lui était venue au visage, l'obligeant à baisser les yeux qu'il tenait levés vers la lune. C'était là qu'il l'avait vue. Elle était bordée de chênes verts dont les racines formaient à ras de pied une clôture naturelle tout autour. Liant les chênes entre eux, de la menthe sauvage, de l'ail des ours, des mûriers et de ce lierre sauvage qui sentait si bon en été.
Il nous y avait amenés une nuit de printemps, après le déplacement du camp. Nous étions perclus de sommeil, de courbatures et de colère, et aucun de nous n'avait voulu voir d'abord son large sourire et les plissures de ses yeux d'enfant. Il avait insisté, et, au coucher du soleil, armé d'une torche, nous nous étions mis en route. Le lieu avait plu immédiatement à tous, tant aux poètes comme moi, que la forêt avait enlacés comme une nouvelle mère, qu'aux pragmatiques, que l'éloignement de la route et des habitations avaient tout de suite rassurés. Sans attendre, nous avions établi un plan de bataille pour l'établissement de notre nouveau camp. La fatigue s'était évanouie aussitôt, nous ne sentions plus sur nos peaux nos habits lourds d'être trop portés et si peu lavés, nous ne sentions plus les plaies de nos pieds que les mauvaises chaussures ne couvraient plus. En une matinée, nous avions tondu le gazon haut, arraché orties, remblayé les trous. Notre maison était là, devant nous et nous tendait les bras.
Le plancher fut achevé l'après-midi du deuxième jour. Nous partîmes tous nous baigner à la rivière qui babillait en contrebas. Je vis du coin de l'oeil les enfants prendre notre place dans la clairière. Nous leur avions interdit d'approcher de peur qu'ils se blessent avec nos faux et nos cisailles rouillées, mais à présent, le lieu était le leur. Nous n'avions pas passé la clôture roncée que déjà leurs cris et leurs jeux riaient à nos oreilles. Nous-mêmes nous étions aspergés comme des mômes ce jour-là, nus, simples, heureux.
À notre retour, le plancher était bariolé. Tous les gosses avaient fui, sauf un. Le petit Tête-de-Fraise, qui, ne nous ayant pas vus, continuait, de ses doigts potelés, de couvrir de peinture les planchettes soigneusement clouées. Maria, retenant sa robe sur son corps trempé, en avait eu les larmes aux yeux. Où les enfants avaient trouvé ces couleurs, nous ne le sûmes jamais, et aucun d'entre nous ne songea à leur demander. À cette vue, transporté d'une joie subite, le vieux Gideon se précipita à sa carriole au toit troué et revint quelques minutes plus tard, tenant entre ses bras malingres et fripés une vieille guirlande de Noël édentée et le générateur qui servait à brancher nos chauffages pendant les froidures. Oubliant les tortuosités de son corps vieux, il sauta dans un chêne, accrocha la guirlande à une branche, lança le reste de la décoration à Sim qui se hâta vers le chêne suivant. Peu après, la nuit tombait. Aux dernière lueurs du jour, Gideon trouva le bouton du générateur et l'alluma. On ne vit pas d'abord la lueur rose des lampes sur le rose du ciel. Ce n'est que quand le soleil se fut tout à fait couché que nous apparut toute la beauté de la scène. Plus tard, dans la nuit, nous tendrions des toiles au-dessus de notre plancher pour nous garder de la pluie et dormir, enfin dormir. Nous nous rappellerions comme d'un lointain passé de notre exil et de nos expulsions, de la douleur et des larmes. Mais à présent, seul le rire de nos enfants nous prenait les tripes et nous faisait rire sans raison, benoîtement, béatement, sous la lune. À présent, et Sim l'avait bien compris, muni de son bandonéon, il fallait danser, danser la maison à ciel ouvert.

Let’s dance in the middle of the woods !

Les multiples guirlandes de lanternes flambent fièrement, révélant les couleurs criardes de la piste de danse. De beaux entrelacs de lumière tels des nuées de lucioles enflammant la nuit.

Ce soir, les arbres sont les hôtes. Les hiboux et les grillons chantent sous la chaleur nocturne. Une délicate brise flotte entre les feuilles, soulève l’herbe en de légères vagues fluides.

‘’ Vous êtes prêts ? ‘’

Quatre musiciens au style extravagant, et une danseuse. Pantalons pattes d’eph, plaques de métal ornant les vestes, tissus de végétal bioluminescent, fleurs colorées au parfum piquant. Les talons compensés claquent sur les planches. Sourires en coin, regards goguenards cachés derrière des lunettes teintées.

Un hochement de tête général.

‘’Let’s go !’’

Le percussioniste lance le rythme. Les baguettes frappent les peaux et le métal avec fracas dans un tempo bien soutenu. Le bassiste s’ajoute après quelques mesures, jouant une ligne aussi accrocheuse que profonde, le son boisé et caverneux amplifié par l’énorme caisse de résonance. Enfin, le flûtiste et la guitariste s’introduisent à la fête, soufflant, grattant de véloces mélodies.

(inachevé)