Contrainte : votre texte ne doit contenir aucun personnage

Mar 24 Mar 2020 - 22:28

Que la muse vous accompagne.

Mar 24 Mar 2020 - 23:19

La vie est un raccourci
Vers le temple
Celui de la vérité

Le temps présent est un mensonge
Un jappement
Il disparaît
Dans un été porno

Le raccourci est introuvable
Le temple est scellé
La vérité semble être un arbre
Aux fruits pourris

Quand l'haleine macabre d'un animal sans nom
A fêlé l'harmonie
Le festin a commencé

Les âmes furent aspirées

Adieu.

Mar 24 Mar 2020 - 23:29

Première gorgée matinale

Brouillard parfumé,
Gommé par la brulure,
Mère aux mille enfant.

Mar 24 Mar 2020 - 23:32

Tic-tac, fait la pendule
Racle, fait la chaise
L'orage retentit
La pluie tapote
Les passants courent
Les poubelles s'envolent.

L'océan monte
La clé scintille
La montagne roule
Les hurlements s'élèvent.

Sous la tempête, les remparts
Pauvres tas de cailloux
Font de leur mieux -pitoyable-
Pour retenir les flots
Mais déjà ils sont là, déjà l'ouverture
Les mène, d'une porte aimable,
Vers la cité et le château

Roule, flot, roule donc !
Apporte tes salutations
Aux armoires garnies de robes
Au trône d'or et aux chaumières !

La barbe blanche des nuages s'est éloignée pour toi
La barbe obscure des orages te surplombe,
Cité perdue
Et le sourire des portes s'ouvre, criant de toutes ses voix hystériques :
Droit de cité pour les courants !
Quand les courants sont en marche
Et que les passants courent
Rien ne va plus, tout va à vau-l'eau !
Emportés à tout va,
Les meubles se déplacent
Le poisson s'installe dans la poissonnerie
Les tissus vides dansent
Et partout, l'on étouffe, l'on suffoque.

Quelle journée hilarante !

Mar 24 Mar 2020 - 23:33

La maison est vide. Un grand silence sans carillon- sans rire qui tinte, sans voix qui sonne. La maison est vide- c'est un miroir qui ne reflète rien, un écho sans paroles. Un grand caveau plein de lumière qui peint. Une couche après l'autre, à travers les carreaux. De larges raies fendent l'air, nettes comme des coups de cutter. Une banquise de miel s'étale sur le parquet. L'hydromel coule le long des meubles à flots sirupeux. Tout est devenu d'or et de berlingot. Ce n'est plus une maison, c'est une confiserie... Une confiserie morte. Des fleurs fanent dans un pot. Le canapé n'a gardé la forme de personne.

Tous les verres sont rangés dans la cuisine. Les tiroirs ont bien été poussés. Le lave vaisselle est vide. Aucune tâche nul part. Toute la maison raconte le froid. C'est l'été dehors ; elle a été plongée dans l'ambre. Un morceau d'ambre au fond d'un lac de verre. Il n'y a personne pour se noyer.

Même la poussière s'est arrêtée. Il n'y a plus rien pour la soulever. Elle se repose dans les plis des rideaux, comme un duvet d'argent. Elle n'a plus besoin de se cacher nul part, elle est sortie de sous les meubles pour semer des champs d'asphodèles réduits en flocons de lune. Là où la lumière n'est pas géométrique, il a commencé à pousser comme un début de fourrure... Une pubescence couleur de cendre. La maison n'en est pas vraiment changée. Elle ne voise pas encore. Aucun mouvement ne l'agite, pas même un frémissement. Aucune vibration secrète le long de ses tuyaux. Pas de battement de cœur à l'intérieur des murs. Mais si elle reste vide suffisamment longtemps, elle s'éveillera peut-être. Elle s’élèvera en rouscaillant sur ses pattes lourdaudes, des petites pattes de ciment toute craquelées, des pattes mal fagotées de maison. Il suffirait qu'on la laisse là, sans personne.

[inachevé]

Mar 24 Mar 2020 - 23:42

Extrait d'un recueil de textes : "Les Chants d'Eri"

Limoon. Vaste toundra s'étendant à perte de vue. Tapis d'herbe, manteau de givre. Les nuages y sont toujours d'une blancheur éclatante, pas si hauts dans le ciel. Les trois lunes d'Eri embellissent la nuit, Meria offre sa lumière lointaine, Sorya insuffle la vie.

Limoon. Si vivante malgré le peu de mouvement. Malgré le froid mordant figeant perpétuellement le paysage.

(inachevé, mais genre vraiment inachevé)

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C'est... Expérimental.

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